Хочется быть глупее, чем стаи летучих сов.
Или все сложно-мысли не думать/не знать до поры.
Только из горла снова сомн непослушных слов.
Снова пишу стихи.
Ура.
Или увы.
Нет бы - закрыть долги, множить себя на ноль,
Но не смотреть в глаза грустным своим родным.
Только слова текут бурной живой рекой.
Я с темнотой на ты.
Ура.
Или увы.
"Хватит!- опять скажу.- Надо, да будет так!"
Сяду за чистый стол, мысли сожгу до тла...
Только слова привыкли заново вырастать,
И на подбор все строки.
Увы.
Или ура.
Хочется быть глупее... это я не серьёзно.
Многое спросится с тех, кто предпочёл понимать.
Только за каждое слово, рвущееся из горла
Я согласна работать, радоваться и страдать.
А мне бы всё объяснить грустным своим родным,
Взять и закрыть долги... Напрасно. Прошла пора:
Я забываю "общее", снова пишу стихи,
И с темнотой на ты.
Увы.
Или ура.
