Я не знаю, откуда это, но мне почему-то рисуются песни людей у костра.
Людей, которые уже не-мы.
Но которыми, возможно, станем мы сами.
Возможно, всё просто - мы пришли, чтобы проиграть.
О таких и вспоминать, и говорить не станут.
Лишь промолчат, лишь отведут глаза,
и уйдут,
На наши слова не взглянут.
А раз всё так просто, то не о чем горевать.
О наших сражениях сказ не сложат.
И то, кем мы были, и что песни в наших глазах
поют -
Это нам не поможет.
Мы, возможно, идём, чтоб остаться камнем на берегу.
И тонуть, тонуть, тонуть в приливах...
На наших костях, наших душах, нашем уму
на завтра
Построят мосты и протянут заливы.
Нам не дано хватать с неба звёзды,
Нам не вспомнить и не забыть,
Мы застряли на ноте до.
Но в разломе нашей груди -
шепот ветра,
песни солнца,
шум деревьев
и музыка,
И это, пожалуй, лучший выбор,
чем смерть и слава,
упрятанные в карман пальто.