Часть 3. Темнота. Джейсон неопределенно хмыкнул. Микки обернулся.
Стив изучающе посмотрел на Автора.
Тот истолковал взгляд детектива по-своему:
-Не делайте этого! В следующей книге я дам вам все, что вы пожелаете! Я обещаю! Вы... Вы должны уважать меня хотя бы как своего... Отца!
-Мы потеряли уважение к тебе, когда ты потерял его к нам... Отец, - последнее слово Стив произнес с издевкой. – Потому что последние две книги иначе как издевательством и не назовешь.
-Почему? – попробовал разыграть возмущение Автор. Хотя уже знал ответ.
-Вот! – Микки наконец отошел от стеллажа, неся с собой небольшую стопку книг. Книг о детективном агентстве «Трио». Бросил основную их часть на стол, оставив в руках лишь две. Шестую и седьмую. – Детально будем каждую разбирать или в общем?
Автор мысленно перебрал основные эпизоды книг. Черт, им определенно было, на что жаловаться. Но писатель продолжал игру:
-А... Что там не так?
-Что там не так!?!? – впервые за все время разговора Микки взорвался. – Что там, твою мать, не так!? - он отшвырнул от себя седьмую книгу и зашелестел страницами шестой. – Что не так, что не так... Вот что не так! – Микки сунул Автору под нос книгу, открытую на 14-й странице, и указал пальцем на одну из строк. Писатель вчитался.
Микки никогда не верил в Бога. Однако теперь считал, что если Бог и существует, то он большой приколист. Как же иначе объяснить, что женщины начали уделять ему какое-то нездоровое внимание теперь, когда оно стало абсолютно излишним? Еще какой-нибудь год... Микки вырвал книгу у Автора из-под носа.
-Я – гей!? Какого дьявола ты сделал меня голубым? Так легко, пара перестуков клавиш – и все! И прощай, здоровая половая жизнь! Прощайте, планы касательно официантки из «Ла Бифа»!
-Мери Шейн? – уточнил Автор.
-Она самая, - угрюмо кивнул Микки. – Ответь мне на вопрос. Ответь или, клянусь, я переломаю тебе пальцы! Почему ты сделал меня геем?
-Микки, Микки, Микки... Пойми, пошла игра на рейтинг. Нужна была новая струя.
-Обязательно мне за щеку!?
-Не опошляй, - поморщился Автор. – Поверьте, мне тоже неприятно, что пришлось делать из вас героев сериала... Я даже убил двоих из вас в пятой книге... Вы этого не помните?
-Но ты ведь переписал книгу, так? – спросил Стив.
-Да...
-Потому и не помним. Либо эффект стирания памяти, либо написанное тобой происходит в нашем мире со значительным опозданием. Ведь восьмое дело мы даже еще не начинали.
-Раз уж ваши приключения приходилось продолжать, то нужно было удивить чем-то аудиторию...
-Но почему для этого обязательно делать кого-то геем? Почему бы не ввести нового персонажа? Или еще что-нибудь?
-Политкорректность, - коротко ответил Автор. И даже с некоторым удовольствием следил, как на лице Микки появляется ошеломленное выражение.
-Чего?
-Политкорректность. В первых книгах вы позволяли себе достаточно грубые шуточки по поводу геев. Я бы даже сказал, очень грубые.
-И?
-На меня грозилось подать в суд сообщество гомосексуалистов «Голубая мечта». Собирались отсудить кругленькую сумму за то, что я причинил им моральный ущерб.
-Что за мир... Что за дикая реальность... Отвратительная... – Стив покачал головой. Микки молчал, переваривая полученную информацию.
-По сходной причине я тебя и руки лишил, - Автор кивнул на правую кисть Микки, одетую в перчатку. – Для того чтобы поднять популярность книги у калек. Они ведь тоже любят отождествлять себя с героями. Им хочется верить, что даже с физическими изъянами человек способен на многое.
-И все это – мне одному? Какая прелесть, - саркастически усмехнулся зеленоглазый детектив. – Я, наверное, любимчик аудитории?
-Не тебе одному... – непривычно тихо сказал вдруг Джейсон.
Стив опустил голову. Микки обернулся.
-Да... Прости.
Один лишь Автор ничего не понимал. «Как же плохо я знаю собственных героев», - с досадой подумал он.
-Джейн.
Автор вздрогнул.
-В жертву чему была принесена Джейн? Сторонникам движения «Брак – дерьмо»? Клубу «Одиноких сердец»? Сообществу «Холостяки»? Зачем ты ее убил, Автор? Зачем?
Писатель молчал. Да и что мог сказать? Что он убил жену Джейсона, потому что не видел ей места в следующем романе? Автор был уверен: скажи он такое, и Джейсон пристрелил бы его, не задумываясь. И Стив с Микки не стали бы этому препятствовать. Ложь во спасение тут как никогда кстати... Только вот как эту ложь оформить? В какую сладкую оболочку?
-Мне не нужны твои оправдания, - словно прочитал его мысли Джейсон. – Я не поверю ни одному твоему слову. Ты заработал на нас уйму денег. Теперь настала пора расплатиться с нами.
- Не переоценивайте... себя! Я не миллионер! – Автору некогда было думать над своими словами, некогда было искать аргументы и доводы.
-Это звучало бы убедительнее, если бы возле твоего коттеджа не был припаркован «Порш», а на одной из рук, которыми ты трясешь, не сверкал «Ролекс» тысяч за 50, - небрежно кинул Стив.
-За все в жизни надо платить, - Микки достал из-за пояса – когда он успел его туда спрятать? – «Десерт Игл» Автора. - Ты не раз вставлял эту фразу в свои романы, но часто ли задумывался о ее смысле? Ту же цену... Может, двойную или тройную. Неважно, когда и сколько, но платить придется. Тебе часто приходилось листать свой фотоальбом, вспоминать и жалеть о чем-то? О том, что сделал или не сделал. Сейчас я просматривал книгу. Твою книгу о нас. Наверное, те ощущения, которые я испытывал, схожи с теми, которые испытываешь ты, когда листаешь альбом. Только я жалел о другом. О том, что ни разу в жизни не сделал выбор сам. О том, что был лишен права выбирать с самого «рождения». И о том, что человек, выбирающий за меня, оказался таким как ты. Возможно, ты сам не понимаешь всей своей вины. Возможно, мы ее преувеличиваем. А возможно, что твоей вины нет совсем: ты зарабатываешь на жизнь как можешь, не подозревая, что приносишь этим неудобства кому-то. Может быть, ты даже хороший и порядочный человек, Автор. Но важно другое: теперь я сделаю выбор. Впервые в жизни сделаю выбор сам, без твоей указки. Знаешь, меня даже не волнует, правильное решение я приму или нет, - Микки приставил пистолет к груди Автора, немного поводил им из стороны в сторону. Затем повернул оружие дулом к себе. – Если даже я сделаю ошибку, то это будет
моя ошибка.
Прогремел выстрел. Микки качнулся и выпустил пистолет из рук. В его плаще появилась вторая дырка, из которой также полились буквы. Детектив вновь подставил руку, набрал горсть и принялся их сортировать.
-Что со мной будет? – почти спокойным тоном спросил Автор.
-Не знаю, - Микки пожал плечами и поднес руку с лежащими на ней буквами к лицу Автора. – Я даже не знаю, что я делаю. Но я
чувствую, что это правильно. У меня ведь
очень хорошая интуиция, не правда ли? – неожиданно детектив второй рукой схватил Автора за горло.
Писатель захрипел и вцепился в руку Микки, пытаясь разжать пальцы, но силы были неравны. Автор видел надвигающуюся темноту. Так быстро? Да... Она возникала из ничего, просто все в поле его зрения темнело, теряя краски и резкость. Автор широко открыл рот, пытаясь глотнуть хоть немного воздуха. Быть может, удастся отогнать темноту?
Свет! Каким желанным он сейчас казался...
И недосягаемым.
В горле, помимо боли, появилось еще какое-то ощущение. Словно песок...
Сквозь темноту Автор видел руку Микки прямо перед своим лицом. Он засыпал буквы, лежащие на ладони, в рот писателю.
Автору вдруг захотелось, нестерпимо захотелось извиниться перед детективами. Глупое, неуместное желание. Жертва просит прощения у убийцы? Бред... Но, тем не менее, писатель действительно хотел попросить прощения за то подобие жизни, которое он им дал. Не в надежде на то, что железная хватка пальцев ослабнет, а просто чтобы они
детективы
Микки
Стив
Джейсон
его дети (?) знали, что он действительно хороший человек. Что он не причинил бы им вреда, если бы знал, что делает. И что единственная его ошибка – это незнание.
-П... П... Кх...
Нет, не получалось. Микки продолжал сдавливать писателю горло. Что-то сухо треснуло. Сильная, резкая, но непродолжительная боль, и темнота поглотила Автора.
***
...Сознание возвращалось медленно, неохотно. Обрывки фраз, образов из разных периодов в жизни, с калейдоскопической скоростью сменяющие друг друга.
Перед смертью перед глазами проносится вся жизнь...
Стоп... Это моя мысль. Не воспоминание... Я... Ощущение невесомости. Вакуум.
Космос?
Нет.
Автор мысленно рассмеялся глупому предположению. Пусть некоторое время назад – писатель боялся делать какие-то догадки о том, сколько прошло – он узнал, что существуют явления, о которых даже не подозревал, но мысль о том, что смерть переносит людей в Космос, была смешна. Даже несмотря на всю нелепость и необычность его смерти: от рук собственной фантазии.
По орбите Земли вращаются миллиарды трупов А смерть ли? Перерождение, загробная жизнь – что ждет умершего? Писатель никогда всерьез не задумывался над этим вопросом. Может, ощущение пустоты – это как раз то, что бывает после смерти.
Но Автор не чувствовал себя мертвым, хотя он понятия не имел, как это – ощущать себя мертвым. Не мог описать словами - что для писателя и вовсе было постыдно, - но в нем была жизнь.
Некоторое время Автор пытался понять, открыты ли у него глаза. Сосредоточившись на ощущениях, которые были довольно притупленными, писатель понял, что веки опущены. Желание поднять их было велико, но Автор удержался. Сейчас необходимо было обдумать произошедшее. Или хотя бы подождать, пока вновь начнет чувствовать тело. А главное – приготовиться к тому, что он может увидеть.
Быть может, он откроет глаза – зеленого цвета – и увидит, как рядом мирно сопит мужик, на которого он закинул свою искусственную руку в перчатке. И он будет жить жизнью зеленоглазого детектива Микки – жизнью, которую сам подарил ему, и которую получил обратно.
Быть может, он откроет глаза и увидит все ту же Тьму. Тьму, которая будет с ним еще долгое-долгое время. Даже не время – Вечность. И он будет всегда – здесь, с ней.
Быть может, он откроет глаза и увидит потолок. Знакомый потолок своего дома. И он улыбнется, глубоко вздохнет. Встанет с кровати и пойдет на кухню, подумывая о том, что неплохо бы написать роман на основе этого невероятно живого сна.
Быть может, он откроет глаза и увидит яркий свет, кровь и лицо в белой маске врача, из-под которой будет доноситься взволнованный голос: «Это мальчик! У вас мальчик!» И он будет жить заново. У него будут другое имя и другой дом. Другие родители, другие друзья и другое будущее, в котором, возможно, не найдется место романам.
Быть может, он застынет до того момента, когда Человек – Писатель? Бог? Просто Мечтатель? – не решит еще немножко пофантазировать о жизни Автора. И он будет жить фальшивой жизнью. Данной ему в качестве подарка – отвратительного подарка, от которого невозможно отказаться.
А может, это действительно смерть. Которая не оставляет шансов на какое-либо продолжение. После которой не будет даже мыслей. Не будет даже Тьмы. И он
не будет. Просто
не будет.
Тело обрело вес.
Темнота кончилась.
То есть, кончилось то, что он привык считать темнотой за те минуты,
дни? годы? десятилетия? что она окружала его. Тьма все еще была вокруг, но теперь лишь потому, что веки Автора опущены, а не потому, что вокруг ничего не было. Стоит всего-навсего поднять веки, чтобы она ушла, открыв писателю его жизнь – новую или старую.
И Автор открыл глаза...
***
-Не жалко? - поинтересовался Стив, глядя через плечо Микки на экран монитора, где застыло "И Автор открыл глаза".
-Не очень, - пожал плечами тот. - Если б был хоть намек на жалость, я бы не засыпал ему в глотку "Обмен". А интуиция у меня и впрямь ничего, а? Все получилось так, как я хотел: мы на его месте, он - на нашем.
-Угу.
-В конце концов, он это заслужил. И потом, когда я удалил текст «Трио: Тень Похитителя», ко мне вместе с хорошим настроением пришло вдохновение, - Микки картинно закатил глаза.
-Хоть бы новый документ создал, а не писал свой «шедевр» на руинах последнего романа Автора. Хотя, пожалуй, он заслужил и это... А ты как, Джейсон?
Третий детектив молчал.
-Джей? - Стив обернулся.
Джейсон сидел в кресле, задумчиво перелистывая страницы книги, которую сжимал в руках. Взгляд у него был отсутствующим, вряд ли его сознание вообще ухватывало смысл хоть одной строчки. Стив пригляделся. Это было "
Трио: Первое Дело Агентства".
-Что с тобой?
Джейсон вздрогнул и моргнул. Посмотрел на Стива. На Микки. Остановил взгляд на экране.
-Мы... правильно сделали?
-Что!? - Микки от удивления аж привстал. - Ты сомневаешься? Джей, ведь ты пострадал от него больше всех! Джейн!
-Джейн... лишь пять букв, - горько сказал Джейсон.
-Но для тебя она была...
-Микки, - Джейсон встал и подошел к друзьям. - Стив... Как вы можете называть злым умыслом то, о чем он даже не подозревал? Как вы можете считать его плохим человеком, когда совсем не знали? Мы пришли, вывалили на него поток информации, которой при других обстоятельствах не поверили бы сами, поговорили двадцать минут, а потом убили!
-Скорее, дали новую жизнь, - попытался спорить Микки. – Я даже не буду ему мстить, не буду устраивать испытаний. У него будет все: дом, друзья, семья. Он будет счастлив...
-Нет. Убийство – насильственное лишение жизни. Мы именно убили его. ТАМ он не живет – существует. Теперь он знает обо всем. О том, что никогда у него не будет настоящих друзей. О том, что понравившаяся ему девушка никогда не скажет «Я люблю тебя», если это не будет предложено твоим сценарием. А за смехом сына – рожденного выдуманной тобой девушкой! – ему будет слышаться перестук клавиш, вызывающих этот самый смех. Ты смог бы так жить?
-Можно сделать так, чтобы он все забыл, - Микки дернулся было снова к компьютеру, но Джейсон положил руку ему на плечо.
-Нет. Хватит. Иначе это никогда не кончится.
-Не кончится?
-Что будет с нами? – задал вопрос Джейсон.
Микки улыбнулся. Теперь он был уверен, что ему удастся убедить друга оставить все, как есть.
-Мы найдем себе работу, заведем друзей, а со временем – и семью... Будем жить самой нормальной, обычной жизнью... – улыбка Микки с каждым словом все больше тускнела. И не только потому, что он видел, как Джейсон качает головой.
Но и потому, что он сам начал понимать.
-Ты сможешь стереть память Автору. Но сможешь ли ты стереть ее себе?
-Но... можно найти друзей, жену... – повторил Микки и вдруг почувствовал жжение в глазах.
-А ты сможешь найти в себе силы называться Человеком?
Микки сглотнул. Джейсон произнес вслух то, что сам он старательно игнорировал.
-Что ты хочешь сделать? – невероятно, но Стив, казалось, вмиг постарел на десять лет, хотя для него это было противоестественно. По крайней мере, пока никто не набрал соответствующую фразу на клавиатуре.
Джейсон мягко отстранил Микки и подошел к компьютеру. Выделил мышкой весь текст, в котором говорилось об Авторе.
И положил палец на клавишу “Delete”.
Оглянулся на друзей.
-В эту реальность мы его уже не вернём. Но и в нашем мире ему нет места.
-А мы... Мы умрем? – помедлив, спросил Стив.
-Нет. Смерть – не для нас. Мы просто исчезнем вместе с ним. Да, он не Отец, но Создатель. Ведь, как ни крути, как ни переплетай нити реальностей, но одно всегда остается неизменным: мы – лишь плод воображения Автора. Какие-то наши инкарнации будут еще некоторое время существовать в фантазиях читателей, но вскоре пропадут и они. Людям свойственно забывать.
-Знаешь, - вдруг улыбнулся Микки. – А из тебя бы получился потрясающий писатель, - он рассмеялся.
Стив присоединился к смеху. Джейсон улыбнулся и опустил палец...
***
-Черт, долбанный фантаст! – выругался курьер. Молодой парень в бейсболке, на которой было написано “Don’t fuck my mind”.
Он уже вторую минуту стучался в дверь дома, адрес которого дала начальница. Может, писатель, живущий здесь, и впрямь талантлив, но это еще не повод заставлять столько ждать!
«В этот раз я ему не только туалет загажу», - мстительно подумал курьер и с силой ударил ногой по двери. И испуганно отскочил, когда она неожиданно распахнулась.
-Эй?
Немного помявшись на пороге, парень решительно шагнул внутрь. Обвел глазами комнату, после чего удивленно присвистнул.
Гостиная, конечно, была буквально набита дорогими и красивыми вещами. Но какой беспорядок! На полу, припорошенном бумагами, валялся ящик стола, стопка из книг – парень насчитал шесть штук – была разбросана по дивану. Еще одна, раскрытая примерно на середине, лежала прямо под часами. Часы были очень старыми - настоящий антиквариат. Коллекционеры отвалили бы за них кругленькую сумму. Даже несмотря на то, что часы, видимо, были сломаны – ни одна из трех стрелок не двигалась.
Писательский стол уважения особого тоже не внушал: все те же груды бумаг. Да и компьютер, остававшийся включенным даже в отсутствие хозяина, говорил о многом.
Курьер подошел поближе, надеясь увидеть дискету, которую ему нужно забрать. Расшвыряв мусор, парень ничего не нашел. Но, посмотрев на монитор, определил по панели задач, что дискета находится в компьютере. Более того, содержимое текстового документа, скинутого на дискету, было выведено на экран.
Парень близоруко сощурил глаза и наклонился к монитору. Но уже через пять секунд выпрямился и издал насмешливое «Пффф...»
-Даааа, если это вся книга, то лавров она явно не снискает.
Он отвернулся от компьютера, прошел через гостиную, расшвыривая ногами валяющиеся на полу листы, и вышел из дома, громко хлопнув дверью.
На белоснежном виртуальном листе, выведенном на экран монитора, было напечатано лишь одно слово.
Которое было набрано еще Автором. И которое Джейсон либо не заметил, либо намеренно не стал удалять.
В центре листа чернело слово
КОНЕЦ