Как-то так пошло, что наверное у стихотворения этого будет три части.
Первая часть в предыдущем посте.
Вторую выложу тут.
Третью - как напишу.
Череда знакомых холмов терзает глаза - Пробитую шилом память никак не сшить. Но что-то мешает прошедшее ярко знать, И путь свой, возможно ложный, перекроить.
По тропам за песней сбегаю от странных снов - Пугающих образов смысл страшусь узнать. И только дорога и травы, да ряд валунов Зовут меня снова вперед неустанно шагать.
Всё чудится будто бы там, впереди, на холме Не дом, а останки поросшего мхом пепелища. И ветер не плачет, а ветками лупит по мне, Стараясь прогнать от навечно пустого жилища.
Иль может лишь несколько вёрст мне дано впереди, И тело моё взметнется к дубовым ветвям... Надеюсь, что муж будет дома и даст мне испить. Но может никто никогда и не ждал меня там.
Смертельнее змей мои сны исхитряются жалить. Но снова история заново - пусть повезет. Моя амнезия — больная навылет память - Даёт мне возможность не знать ничего вперёд.