Перестуками осень бьется в окно.
Я сижу у Тебя, позабыв молитвы.
Мне не вспомнить пути, не доткать полотно,
И не вытянуть трели голосом сиплым.
Непрерывный дождь до твоих оград,
И сгнивает церковь у старых врат.
Мы сидим в гостиной, в тепле огня.
И твой старый дом обманул меня.
«Наши тропы стерлись среди путей,
Потерялись люди среди зверей,
Наша кровь из рек утекла водой.
Наш окончен путь по земле родной.
Ты живешь в полях и идешь вперед…
Но как скоро Солнце твое зайдет?
Закопай свой меч в землю под крыльцом,
Стань сначала мужем, потом отцом.
Это круг пора нам уже замкнуть.
Начинать пора свой обратный путь».
«Ты давно не видел родных красот.
Я тебе покажу седину высот!...
Там встречал я людей, не таких как мы.
Путь наш прям до руин мировой Стены.»
«Понимаешь… ведь я уж прижился тут!
И избавиться смог от дорожных пут.
Переменится век, и тогда пойдем!..»
«Ты ведь знаешь, не будет других времен».
Я шагаю тропой своих предков на юг.
Здесь меня не узнают враги, не убьют.
Я иду в города не таких, как мы.
Путь мой прям – до руин мировой Стены.
P.S. Я же говорила... разговоры по существу причудливо преображаются в стихи к вечеру)
